“….la culpa la tuve yo
si querés podés marcharte, sólo te pido un favor.
si aún te queda algo de amor dentro de tu corazón…”
sonaba una guitarra atrás de mi,
lejos de mi,
Toda la gente se rie, y yo no conozco a nadie más que a tres,
a dos o a tres.

La cerveza fría no tiene siempre el mismo gusto,
Y me acuerdo también de mi amiga que me dijo que mira una exposición de arte lejos (de mi).

La esperanza de una fiesta es el fracaso de una fiesta.

Y en otro lado, quiero decir casi en mi casa,
todos se van mientras llego,
y aunque no me siento ni abandonada ni sola,
hace exactamente una hora que pretendía escribir esta poesía.
La escribo.
No necesito nada más que escribir esta poesía
y la escribo.

Cuento largo y viejo y sin historia

Nada

“el no más nada todo
el puro no
sin no”

O. Girondo

Nada estuvo bien, el plan era una película y unas pizzas para rellenar la espera; pero nada había estado bien. Sin mencionar que las pizzas salieron riquísimas pero que no podía disfrutar bocado, creo que fue la primera vez en mi vida que no saboreaba como se merecía una pizza con palmitos y salsa golf.

Pero nada estuvo bien, ni siquiera la música de la radio que de un momento a otro se paró no supimos si por interferencia o por algo fuera del nuestro alcance técnico.

La película no estaba o si, pero las entradas agotadas, el Shopping un delirio como siempre, y yo casi muda como de costumbre en esas circunstancias. Dijeron que nos largáramos como buitres empedernidos a otro cine de por ahí cerca y a mi me daba lo mismo cualquier cosa. Había dos formas, o salir corriendo lánguida y depravada o tirar ese ser secto selecto y amorfo a la alfombra y romperle la cara con una palabra sangrienta; no elegí ninguna. El sexo sin mirarnos hubiera estado mejor, aunque tampoco hubiera accedido.

Como nada estaba bien, el otro cine fue solamente una excusa para caminar bastantes cuadras más y de paso cagarnos de frío mientras pensaba que estaría bueno salir, hablar, tomar, o fumar, cualquier variante, la que sea, menos estar ahí entre la aberración de su huida, la incapacidad dialogal y sus ojos, que hoy en día ni siquiera me excitaban. Cinco escandalosas cuadras de ida y como veinticinco de vuelta, siempre atrás o adelante, era lógico un juego; el Patio Olmos y mucha gente, sobre todo eso, mucha gente, para nada, de bulto, de bulla (como decían hace mucho); lo pasamos de largo.

Sexionary: el juego mentiroso que asistió la noche, dos amigas, su hermana, la amiga de su hermana, y mi mejor amiga (su otra hermana), todo eso junto me dio miedo. Quise salir corriendo pero hasta ese momento no tuve el valor. La gente de Portisehad asistió mi desazón, cuando ves que te miran o te piensan y no te queda más que reírte sola, y el resto escuchaba reguetón, nada más se podría esperar. Por eso nada estuvo bien, porque el reguetón te quema las neuronas y la gente no sabe entender.

Es cierto el Fernet me pone sensible o pelotuda y ese melancón que te oscurece, te pone del color del Fernet; para esa altura ya me invaden movimientos torpes, y solamente quiero escribir, a esas cosas otra manera no le encontraba todavía.

“Es una mentira” pensé, pero se veía tan tangible e invariante que creo que nadie se enamoraría de una cosa así.

Nada, nada había estado bien desde ese día que decidí no jugar más a las escondidas (que suenan muy lúdicas y frenéticas), que le pifié a la forma y probablemente a las ganas, pero que corrí con constancia a la complementación de una ocurrencia. “me vas a pagar el taxi a tu casa todos los días” decía mi amiga, su hermana y ni siquiera me dolió el bolsillo. Cruel… Pero simpático dijo el quiosquero que se bancó la historia porque me veía mal, pobre no sé si se notició que estaba ebria, o al menos sacada de quicio.

El resto fue una extirpe de las que pocos conocemos, ¿cómo me iba a arrancar ese malentendido del fondo?, por ahora escribiendo poesía, sobre gotas y otros noes, con Oliverio y otro tantos. Había que salir de la plazoleta y tirarle con las hamacas en la cabeza, porque hablando ya la gente no se entiende o no se escucha.

MFL

metirasverdades

Artistas. Todos unos farsantes.

Alabar su desprendimiento.

Somos obreros de lujo. Pero resulta que nadie es lo bastante rico para pagarnos. Si uno pretende ganar dinero con la pluma, tiene que dedicarse al periodismo, al folletín o al teatro. Con la Bobary... he ganado 300 francos, que HE PAGADO, y de los que jamás cobraré un centésimo. En la actualidad me alcanza para pagar el papel, pero no las gestiones, ni los viejes, ni los libros que mi trabajo requieren; e , en el fondo, me parece bien (o hago como que me aprece bien), pues no veo que relación hay entre una moneda de cinco francos y una idea.

Hay que amar el arte por el arte en si mismo; de lo contrario, cualquier oficio vale más.

Gustave Flaubert

"Somos obreros de lujo, pero resulta que nadie es

lo bastante rico para pagarnos".

Anoche no dormi por escribir y pensar en la literatura, tuve sexo con la literatura a falta de literatura, y a falta de sexo. hoy no comi a causa de la literatura, a falta de comida, volvi a tener sexo con la literatura, si yo me la cojo y que!

si a alguien le importa, a mi no me importa.

"vida de negros" como te dije hoy amiga,

"de negros!!".

caradeldiadelosenamorados

florcaradeflor dice:

"¡¡¡Boludos!!!!!"

A ver... absolutamente todo el mundo habló de esto, y estoy de acuerdo en pensar que no decir nada seria la mejor manera de ignorar otro producto más de la "industria cultural", pero justamente hoy estuve leyendo a Adorno, además sufro de verborragia incontenible (sobre todo a nivel virtual), y lo peor es que tengo muchas cosas que decir al respecto.

Pero soy contradictoria, insoportable, impresentable.

Me acordé de un articulo laaargo que escribí hace tiempo sobre esto, pero no lo voy a publicar porque nadie lo leería, es demasiado extenso.

Hoy descubrí varios blogs que decían más o menos lo que yo pensaba. Con algunos extras que me parecieron interesantes

Asique lean desde la voz de otros, de paso se hace difusiòn es decir se usa la industria cultural con un bien cuasi benèfico.

http://amor-cortes.blogspot.com/2010/02/el-amor-es-heterosexual-de-javo-saez.html

http://helenlafloresta.blogspot.com/

Flor Lopez

"Llega un momento en que los artistas y

toda la gente que ahce arte ya no tiene un sexo definido,

lo mismo pasa con las personas que hacen

el amor y la vida de una manera caleidoscopica.

A quien mierda le interesa aún

la clasifiación botánica de las personas"

leía un artículo del Página y me salio decir fuerte



"¿cuantas cosas podían ser de otra manera?"



es tambien una manera de decirlo,

de hacer pie en lo hondo,

en la pileta mestiza.



A lo lejos podría sonar como una forma que habían usado hace siglos,

una justificación momentánea de un que-ha-cer (?¿) cotidiano.



Mientras estudio la evolución del arte y las vanguardias historicas,

me pregunto tambien pero en voz baja ahora donde quedarán todas estas cosas que hacemos usualmente, todas esas mentiras que escribimos,

todas esas ficciones que desparramamos.



es que se puede?

otra pregunta.



Las respuestas:



en algun la-do

donde,


.....................(completar)

El arte colectivo, la vida en una fiesta.

...hoy hay pleito en un bosque,

y nos sumamos por el escazo olor a transpiración.

Flor Lopez

(..)era esa manera de pararse,

de oler el humo de mi cigariillo que la atragantaba;

de mirarme por la mirilla mientras yo me hacia pis del escalofrio.

Esa manera de pararse,

con una mano al costado y otra que parecía que se perdía en la entrepierna.

Esa cualidad de entregarse toda; justo cuando yo me escabullía para otro LA-DO.

MFL

Por culpa de ese que se quedó sentado

¿Quién consigue expresar sus emociones
en una simple conversación?
¿Qué preguntas hacemos
para que nadie nos responda?
Lo cierto es que el taxista
equivocó el camino. Y es tarde.

Fabian Casas

La llovizna empapa cosas en todos lados.

En mi balcón de Balcarce tomo un Gancia con mi hermano y amigas (de mi hermano);
Las fiestas afuera se han suspendido por mal tiempo,
o preferí considerar que se habían suspendido.

Nadie vendrá a contarnos la verdad de esta noche,
regresé temprano para escribir poesía;
cancelé un par de citas para mirar (sola) el cielo nublado que moja para abajo,
que hace caer a absolutamente todo;
me pinté unas uñas que nunca se secarían por la humedad;
me até el pelo para sentirme más segura;
me acordé de mi padre,
mi padre que hacía un par de años había muerto.

No se que pasa alrededor,
no se que pasa en las noticias,
ni en Capital,
en la esquina o a la vuelta
no se
no me interesa.

Me relaja el silencio del Bullevard,
pero tampoco me preocupa,
tampoco me interesa.

Me muevo de la computadora al balcón con una integridad que da orgullo,
ya no me acuerdo de cómo me llamo,
y tampoco puedo precisar la hora;
pero he vuelto para escribir poesía,
y para mirar (sola ) el cielo nublado que moja para abajo.

MFL

Estudiar una materia después de unos meses de haberla cursado te hace pensar que recién ahora después de mucho tiempo estas entendiendo cosas que pasaron hace mucho,

porque con la complejidad del tiempo siempre en estos casos nos parece que fue hace mucho.

Y eso también se parece a la vida, porque siempre terminamos aprendiendo a posteriori, es decir también a veces nos da la sensación de que recién ahora estamos entendiendo cosas que pasaron hace mucho.

Una amiga tenía con su novio una costumbre de ponerle a todos los días frases, eso les servía para tirarse palos para decirse lo que no se podían decir personalmente, para divertirse un poco y para seguir aguantándose sin caer en la rutina; me acorde de ella porque anteayer viví en una mañana un par de episodios que me hicieron decir "hoy la palabra del día es Dúo". No se si fue por el libro de Colette, o por la frase de Marguerite Duras ("nunca nadie ha escrito a Duó) que leí en un poema que se convirtió en lo mejor que me pasó en el día de una señora que quiere romper con todas las reglas sociales que existen, que se llama Leonor Silvertri, que no tiene muchos años pero si muchas fotos sacadas de quicio, y un par de libros editados y bastantes movimientos hechos en su vida que me la hacen digan de lectura y de citado.

El hecho fue que después de esa decisión todo pareció encaminarse para que terminara entendiendo que la gente prefiere estar de a dos; ni siquiera de tres ni de varios, de a dos.

Con una cerveza o dos en la mano y en la panza empecé a pensar en mi soledad y en que de alguna manera yo también la elegía como dice Leonor en su poema, y que antes no creía en el amor (ni en esas jilipoyas) pero que ahora felicito a los que simplemente pueden amarse a dùo.

Para finalizar la noche supe que quien me dejo sin ganas de amar ahora estaba en la actividad también a dúo, que lo había conocido trabajando para el Estado, haciendo un trabajo que iba a hacer yo, y que como había renunciado había ido a suplantarme y ahí en ese acto tan disto de su personalidad poco gentil había conocido a con quien ahora se besaba una que otra noche,

era extraño, porque yo había entendido mucho después de que todo pasara que todo lo que con "nuestro.." empezaba había sido un error,

pero que siempre de alguna extraña manera mi desaparición (momentánea en su vida) coincidía con las escasas nuevas relaciones que podía tejer,

y me acordé de eso como algo lejano porque ya lo había visto hace mucho, pero lo estaba aprendiendo recién ahora cuando en realidad ya no servía para nada en lo que eso respectaba

y me acordé que mi amiga la de las frases había dejado de practicar la actividad,

la de las frases pero no la otra que hacía a dúo.

Flor Lopez

Reseña de "Adoro" de Osvaldo Bossi

Adoro es, podría decirse, un poema. Un poema a la recuperación de lo humano. Un extensísimo poema que buscar solamente mostrar que hoy todavía se puede creer, se puede amar, se puede adorar. Porque créase o no para adorar hay que tener una capacidad; la capacidad de reconocer en otro una grandeza; hay que esquivar el egoísmo, hay que ser de otro mundo. Sencillamente de otro mundo como es el narrador de esta novela. Él lo sabe, sabe que este lugar en donde está las cosas no son como deberían ser, que a él le gustaría mucho más no pertenecer, pero no se resigna, se revela y se revela adorando.

Sin duda es un mensaje de amor.

Y el que lo cuenta es lo más parecido a un niño de la literatura para adultos que he leído hasta ahora. Vuelvo a mi premisa de antes de terminar el libro. Lo heterogéneo. Habla de sexo! De sexo entre hombres y sin embargo nos da la sensación que lo esta contando un niño. Eso lo transforma en transgresor sin transgredir, en vanguardista sin romper ni destruir, al contrario construyendo, construyendo nuevos espacios de significación que nos hacen cada vez más libres o por lo menos dejan la impresión de eso.

Si tuviera que elegir una frase del libro que se repite varias veces y que condensa una potencia de gran envergadura es: “y yo le creo”. Quiroga dice : “en un cuento bien logrado las tres primeras líneas tienen la importancia de las tres últimas” y si bien esto no es un cuento ni tampoco creo que haya que darle demasiada importancia a Quiroga, me hizo acordar a esto.

En las primeras líneas ..”me dice que se llama Cristian y yo le creo,,” y yo también le creo que le cree. Ahí esta el mensaje de fe, de amor y de ineludible confianza en otro reconocido como tal más allá de las diferencias que materialmente los hacen disímiles. Más allá de que Cristian sea un Taxi boy y Ovi un poeta.

Me pregunto entonces que es ¿“Astroboy”?. Astroboy es eso, es la conversión de ese otro en un posible interlocutor válido; es la concesión de dignidad que nunca debería por ninguna razón nadie haber perdido. Astroboy es sujeto que puede hablar, que puede sentir, que puede amar, pero sobre todas las cosas que puede hacer feliz a otro.

Si Astroboy no es un mensaje revolucionario de amor, entonces raspa el filo. Y si hoy amar se convierte en revolucionario es justamente porque nadie está entendiendo nada.

Flor Lopez.

1defebrero2010- 23:26 pm

El cielo amagaba que llovía y yo recién (o casi recién) llegaba de nuevo a la ciudad.

La ciudad revolucionada por los pendejos que pretenden ser algo de grandes.

Febrero/Córdoba/Febrero

y todos moviéndose rápido a diferentes partes.

Mientras esperaba que hirviera la pava miraba por la ventana de la cocina y pensaba:

"hay gente que siempre espera".

Todo el mundo sabe lo quiere menos todo el mundo,

menos sabe,

menos quiere.

No se que se hace con la humedad,

ni con la ropa que puesta no se aguanta.

Ha empezado una novela nueva que seguramente tampoco voy a ver;

ha actualizado su face-book, así que seguro esta de vuelta.

¿Cuando nos veremos por esta Córdoba nueva,

por esta Córdoba revolucionada en las calles y en los edificios?

Hay un sabor amargo q se aparece junto a tus fotos y tus chistes;

inclusive faltan hasta las ganas de las grandes oportunidades de mostrarme.

Si, ya se sigue lloviendo en Córdoba y a nadie le importa esto;

Si, ya se,

Haddon tiene muchas cosas para decirme y me queda una semana para enterarme de todas las cosas antes que otros me pregunten que me dijo Haddon.

FlorFlor