miércoles, 4 de agosto de 2010

Ensayos


Hace una hora ha terminado un partido mundial de Argentina – México y todavía siento la diafonía que le queda a la palabra gol. En medio de mi departamento que he logrado limpiar conviven ahora una especie de calma corporal que se la responsabilizo a la resaca y una desesperación de escritura, de mi cabeza cerrada de mi voz que no me habla o no me hablaba. Entonces ensayo, eso que se puede, hasta donde lo dejo.


El ensayo que debería tener que ver más que con un texto con la posibilidad que tiene ese texto de equivocarse, la plataforma del error que deja el ensayo, que deja la prueba, una plataforma sin consecuencias de mayores conjeturas como tirar globos del balcón a la noche cuando llueve o como el juego.


Hace un tiempo creía firmemente que uno debía pensar a la literatura desde algún lugar. Entonces en alguna especie de analogía de goma se me ocurría mirara a la literatura como un se mira al juego. Cada uno con un rol que es verdadero, un lugar donde la verdad y la mentira no tienen el mismo espacio simbólico que en lo que se considera “la realidad” donde de ultima también se encontrarían insertos la literatura y el juego.

Entonces me acuerdo de Casas citando a Nabokov quien decía que la literatura había empezado cuando el pastor entra a la aldea y grita que viene el lobo aun sabiendo que no es verdad. A diferencia de Casas a mi ese registro moral no me molesta solamente me da risa (como casi todo); no el hecho de que haya que considerare a la “literatura como un conjunto de mentiras” como escuche hace poco en una charla, sino que esa gente que lo dice sea la misma que se piensa que “hace” la literatura.


Cuando Vargas Llosa describe al cuento como “el arte de mentir” desestima en el prologo de un solo libro toda su obra, y si la obra y la vida tienen esa vinculación casi romántica (desheredada) del genio creador termina siendo un hijo de puta sobrador.

Fabricar de la nada o desde todo verdades no implica sinecuanon erigir mentiras sino por el contrario y como el juego significa o yo quiero que hoy signifique : generar nuevos espacios simbólicos para existir de diferentes formas. 


Como dijo una vez algún ser especial de por ahí o de por allí o de por aquí “creer es crear”; si no creemos en lo que creamos no creamos, entonces si mentimos.

Entonces ensayo, entonces juego.








Aparecen los nuevos ensayos 
a solo $3 

de FlorFlorLopez



Los podes conseguir por acá. O por las ferias o por 

varios La-dos







Abrazos helados de Agosto





Flor Lopez

sábado, 12 de junio de 2010

No seas egoista no le des todo al Barce




Todos son de Argentina, afuera fundamentalmente. Estaba muy cansada y me despertaron las cornetas. Mientras tanto a mi se me ocurría pensar como hacia toda esa gente para tener tanto aire contenido en el pecho. Hace una semana que me atacaba una toz molesta y me quería fumar un pucho y no podía porque pensaba todo el tiempo que me quedaría sin aire, y la gente hacia sonar esas cornetas, esas largas de plástico con un aire que le salía de no se donde. En frente de mí el tele reproduce un partido bastante esperado, y Argentina se acaba de salvar de un gol de Nigeria; es que son unos boludos los nigerianos eso pienso. No es que Argentina sea un gran equipo, pasa que los de Nigeria no casan una. Justo enfocan a la tribuna y un chico de unos 26 años sostiene una bandera argentina con una mano y en la otra tiene una botella de cerveza. Pienso en que marcas de cerveza venderán en Sudafrica, Quilmes se me ocurre, Quilmes seguro. Hay cosas que parece que deberían estar en todas partes, como los argentinos. Me doy cuenta que la voz del relator me desconcentra y me aturde, pero a mi me gusta el futbol pero este año no me emociona; eso debe tener que ver con el Bicentenario y los festejos, muchos festejos te dejan resaca y todavía no pasamos la del 25.



Esto no es un gran equipo vuelvo a pensar, sólo que los nigerianos no casan una. Para un extra-terrestre esto no seria mas que un par de muñequitos moviéndose para todos lados atrás de una pelota. Pero no!!! Es pasión de multitudes boludo, no jodas con estas cosas importantes. Un argentino pelo largo, el numero 17, Jonás alcanzo a leerle cuando lo enfocan ha saltado por un cabezazo a mitad de cancha para salvar la pelota de un lateral con ningún tipo de riesgo de gol ni de ataque ni de defensa, se hizo bosta, y le pasaron la repetición por eso pude ver el numero de la camiseta, se quedó un ratito en el piso tiradito. Después de eso una jugada más y le hace un ful al nigeriano (de ese te juro que no me voy a acordar el nombre) y le clavan amarilla. Y digo de nuevo que Boludo, hay que gente q se arriesga al pedo, esta arriesgando a toda la Nación, por un lateral que no servía para mierda. Pero no tiene la culpa juega para Argentina y a los argentinos les cuesta de enserio mirar hacia el futuro a largo plazo diría mi profe; como la educación y la cultura cosas que no sirven para mierda porque no nos solucionan los problemas de ahora, no sirven para mierda porque son cambios a largo plazo. Lo importante es que justamente ahora Messi se acaba de caer, Mierdaaa se habrá lesionado? Maradona esta preocupadísimo y Heizen le habla a un Nigeriano (es lo que alcanzo a ver) me da extrema curiosidad en que idioma le habrá dicho lo que le dijo. Atención: tiro libre de argentina 44:15 min del primer tiempo y lo pateo Verón, la “brujita” esa misma cabeza pelada que canta diariamente en la Tv: “un yogut cada diaaa serenísima”. El tiro libre se fue a la mierda, y yo no comprendo que le ven a la brujita si tiene unas patas tan largas que es completamente inflexible y terriblemente ilógico que juegue de medio campista. Termino el primer tiempo y Maradona le dice algo a Verón. Pagara Verón para que lo pongan en la selección? Nunca lo he visto jugar bien, pero claro yo no veo tanto futbol.



Afuera las cornetas se intensifican y hacen varios sonidos, es todo un juego con el aire pienso. Saco el mute para escuchar los comentaristas, que seguramente tienen mucho que decir porque son unos eruditos en el tema. Sin querer se me apaga el tele y respiro, me da como “tranquilidad” pero no, el ruido de las cornetas me recuerda que es el Mundial, Mundial y juega Argentina asique lo prendo inmediatamente. Los comentaristas se han ido y solamente queda la publicidad. Pienso que tengo que ir al baño, preparar mas café, hacer todo lo que quiero hacer antes de que vuelva. Dale que empieza y las repeticiones. Me doy cuenta recién que cuando festejaron el primer gol (el único por ahora) Heinze hizo algo con la lengua, no se si de la metió entre los dientes o qué, pero se veía que corría contra el viento, porque los pelos le quedaban en dirección contraria. Me preguntaba que estaría haciendo Messi o Tevez para festejarlo porque solamente me lo enfocaban a él, el que había hecho el gol. Pienso en que suerte de tener una Tv publica para poder ver gratis con antena el partido y me he olvidado de cuanto dura el entretiempo. Saco el mute, ahora si vuelven los comentaristas y ya debe estar por comenzar dicen: “ya lo había anticipado Diego, que el gol iba a llegar de pelota parada” y entonces debe ser verdad lo que decían en la publicidad del 12, Diego efectivamente debe ser el Mesías, no, no Messi no, Diego el Mesías porque lo adelanto, porque se ve que ve el futuro, y le quiero preguntar cómo va a terminar el partido no más que eso, como va a terminar el Mundial, cuanto a cuanto van a ganar, no más que eso que tipo de goles van a hacer, porque lo quiero saber todo, por que si, ahora estoy segura él lo debe saber todo.



“Si pusieran el mismo énfasis que ponen para salir a la calle en para hacer una colecta no habría mas pobres en el país” me dice mi hermano de 18 por el teléfono. En la casa de su amiga están todos callados, dice que no lo dejan hablar porque tienen que escuchar lo del partido. A mi me parece absurdo porque los partidos se ven no se escuchan o se escuchan y no se ven, las dos cosas no hacen falta, porque esto es re simple, hay q ver mover a la otra gente y sufrir o alegrarse según lo que hagan, repito: es re simple. Los Nigerianos hacen un cambio. Veo que nadie llega al ataque, todos juegan en el medio de la cancha nigerianos y argentinos al medio todos juntos; si lo miras desde arriba es un quilombo de colores, y los nigerianos se confunden con el pasto. Leo atrás de otra camiseta Higurin, ni sabia que ese existía ni siquiera tiene apellido argentino. Me gusta la camiseta del arbitro: Roja, los otros son todos colores fríos.



Va a entrar el 11 en Nigeria. “Se viene el segundo” dice el relator pero yo lo vi a Messi muy lejos del arco. “le pega unos golpes al partido Messi” si uno cada 31 min, lo que queda si haces la cuenta no sé, tres golpes por partido, estaría bueno que en vez de golpes sean goles, pero no importa, Messi es el próximo Mesías asique le perdonamos todo.



Me acerco al tele para ver los minutos 62: 54 y la pelota esta en ataque (para nosotros). No se escuchan las cornetas están todos re callados. Parece que los argentinos no tienen un objetivo claro según uno de los periodistas, pero tenemos superioridad numérica en el ataque, cuando escucho eso no puedo dejar de pensar en la historia.



El 11 de Nigeria asumo que putea porque dice algo con cara de enojado cuando se le va a pelota atrás del arco. Me pongo un poco nerviosa porque la argentina no logra cruzar el ¾ de cancha en ataque, no logra “entrar” como se le dice en este segundo tiempo. Me pongo tensa porque Nigeria toca mucho la pelota, me desespero porque la gente de afuera esta muy callada, ya debe saber como viene la cosa y ahora lo veo a Diego que tiene la pelota en la mano, me confunde por un momento pero después el periodista dice que estamos disfrutando esto por la televisión pública y me quedo re tranquila; tanto que soy capaz de dejar solo el tele para ir a la cocina a buscar agua caliente ; lo hago rápido, rapidísimo.



Se viene Maxi Rodríguez y pienso al fin!, ojalá lo saquen a la Bruja, perdón pero no me cae tan bien, ya se que nos esta representando y haciendo un esfuerzo enorme y todo eso, pero perdón pero la pelada me da reflejos.



----



Siiiii, le pegue, se fue Verón lo sabia soy un genio, me siento visionaria de tanto escuchar a Maradona debo estar aprendiendo. Le pegue, le pegue, y me siento re feliz con eso, creo que Nigeria podría hacer un gol y eso no taparía mi felicidad, porque sabía a quien iban a sacar y sacaron a quien me caía muy mal. Salto sola en mi casa y grito “si!” aunque nadie a hecho ninguna buena jugada.



Ingresa Milito, a ese si lo conozco, lo he sentido nombrar. Messi se pierde un golazo y escucho que las vecinas gritan muchísimo y me hace acordar al recital de Fito Paez.



Queda un minuto para el final del partido, busco en la web que se ha dicho o que se está diciendo de todo esto y encuentro este titular en Infobae: “La Argentina vence a Nigeria en el debut mundialista con un Messi desequilibrante”. No sabía que existía la palabra “mundialista”, pero si está en el titular de un diario debe existir, igual me parece horrible, pero no me importa; no me importa nada en absoluto porque esta ganado la Argentina y quedan pocos segundos para el final .

lunes, 10 de mayo de 2010

Tercera!Tercera!




Seguro que ligan un mate o un poema, esas cosas q son las únicas que sabemos regalar.











Los esperamos


los espero.


















Flor Lopez

miércoles, 5 de mayo de 2010

De mis novedades (otras)

Viernes : a la noche:
Cosquin:
Gente:
Artistas:
de Nuvo , como antes, la invitación esta hecha.

y.. nos vemos allí!

viernes, 16 de abril de 2010

El Zaguán


"La belleza puede estar en la caída"
Andrés Nieva


Si al final de todo se ve la luz,
entonces la vida debe ser por oposición un pasillo oscuro.

Afuera:   un frío raro,
un frío que amagaba,
que no me dejaba tener frío.
Me pongo un pullover de rombos para equilibrar algún abrigo.
camino rapidito porque sé que llego tarde,
y entra agua, barro, pepinos, pasto,
todo lo que le dejo entrar por mi zapatilla negra y rota.

Adentro:
Un chico cálido con gusto a vainilla me saluda después de tanto tiempo,
y tomamos una cerveza que nos debíamos.
Las luces se bajan,
pero no suena a muerte ni a caída;
nos traen una vela y nos reímos,
y nos reímos de que nos reímos,
porque después de un largo rato el chico dice:
"ahora entiendo para que es la vela".

Afuera:
Un obrero intenta calentarse del frió porque lo han echado de su casa,
mañana labura temprano asi que duerme en la construcción;
definitivamente no le convenía tomarse el bondi.
Con los cuatro pesos que se ahorró de cospel más cincuenta centavos que se encontró tirado
se compra un tinto en el kiosco de la esquina.

Adentro:
Empieza algo así como una obra (de teatro)
Nosotros no la vemos,
o no la escuchamos,
Hablamos de Pierce y del terrorismo;
yo aprendo a decir bien  la palabra : "chabacano".
Es todo tan intenso,
que me emociono;
para cuando giro los personajes siempre tienen otra ropa,
y los dos miramos anonadados a la gente que se ríe
(mucho)
Pienso que debe ser interesante porque lo veo a mi hermano en otra mesa que también se ríe,
y él no es persona de reírse por boludeces.
Pero no me importa;
porque hay cosas que pueden ser interesantes,
pero hay cosas de las que uno no puede dejar de hablar,
entonces prefiero las últimas.
Viene una chica me pide que lea.

Afuera:
El vino se le ha volcado en la ropa al obrero porque le temblaba la mano del frío,
mañana no estará impecable para el laburo,
pero por suerte eso en su ámbito no es relevante.

Adentro:
Leo un poema que no es mío,
todo por un capricho de no querer pronunciar la palabra "teta".
Otra poeta lee mi escrito y la gente de adentro también se rie (por eso).
Pienso que de pronto todo les da gracia,
pero también pienso que la chica lo leyó muy bien.

Afuera:
salimos afuera,
caminamos hasta una esquina y me acuerdo que el lunes me había enamorado de esa calle con farolitos y vereda,
vereda de las viejas,
de verdad.
Pienso en el hambre,
y paso por un 24hs.
una nena se me aparece y me pide que le compre algo.
Pienso en el poema,
me voy sin conceder el favor.

Adentro
(de mi casa):

tengo frío y me tapo con una colcha,
leo un par de poemas en una computadora
después de comer,
cuando cierro los ojos vuelvo a ver lo oscuro,
pienso en lo lindo de toda esa gente,
en el amor que no esperaba que me dieran
y me dieron,
pienso en que tengo que dormir,
en que no quiero pensar,
en que me empieza a salir bien.
Sin embargo cuando cierro los ojos,
todo esta oscuro ,
"el hombre es malo, aguante Hobbes"
es lo ultimo que pienso.
Después creo estar durmiendo,
o que todo esto haya sido un sueño.






Flor Lopez

lunes, 12 de abril de 2010

Flor Lopez en El zaguan!


Conseguilo,
leelo,
difundilo.


Los espero el Jueves a las 21hs.

Besos y abrazos prolongados.



Flor Lopez

viernes, 26 de marzo de 2010

PRO-blemas con los PRO-nombres

Yo debería,
Tu deRías,
Nosotros deberíamos,




dejar sin respito a ninguno de estos pronombres.



MFL

lunes, 22 de marzo de 2010

Más, más gente que se escribe y que se lee





El año pasado llegué a un relato que me pareciò interesante y resultó ser de un tal Juan Terranova, parece que el señor escribía de una manera muy cruda que me llegó a atraer en ese momento. El relato tiene cuestiones que valoro, cuestiones que admiro, descripciones precisas de síntomas actuales que van más allá de lo  postmoderno, que están tan cerca que no sabemos de que época es y que lo sabremos dentro de unos años cuando alguien le ponga nombre.

Por ahora eso, podemos leer relatos que considero dentro de unos años van a  decir "esto era lo representativo de la primera década del 2000" como dicen ahora por ejemplo de Casas que representa a la década del 90 y si vemos no es tan lejos. 

En fin hoy me encontré con el segundo relato que he leído de este señor Terranova, y confieso lo disfruté pero hasta el "primer encuentro", desde ahí el texto se me volvió ilegible o más bien dicho que había que elegir una hora del día para leerlo lejano a las comidas y esas cosas. Pero lo rescatable: la descripción de la adicción, la exactitud con que muestra la actitud común frente a la Internet. eso es renombrable y festejado. 
Pienso que si Terranova dejara de escribir sobre moretones y culos (sexo crudo y sádico) a lo mejor sería o será dentro de unos años un "gran escritor".Porque refleja en gran parte de sus textos nociones de su tiempo y eso es lo que la academia premia diciendo : "mira loco este tipo en sus textos representa a un momento histórico" pero con palabritas más formales y mas inentendibles. Pero es lo que yo pienso y puede que me equivoque y puede que la gente sea realmente sádica y puede que la cadeana de semiosis que este tipo inicia con esto derive en todos seamos  conejitos con ganas solamente de coger.

viernes, 12 de marzo de 2010

La segunda de la Feria

"Andrea"
Proyecto Cassette,
Sab y domingo
Mates
plaza
artistas
libros


La invitaciòn esta hecha

:d

viernes, 26 de febrero de 2010

“….la culpa la tuve yo
si querés podés marcharte, sólo te pido un favor.
si aún te queda algo de amor dentro de tu corazón…”
sonaba una guitarra atrás de mi,
lejos de mi,
Toda la gente se rie, y yo no conozco a nadie más que a tres,
a dos o a tres.

La cerveza fría no tiene siempre el mismo gusto,
Y me acuerdo también de mi amiga que me dijo que mira una exposición de arte lejos (de mi).

La esperanza de una fiesta es el fracaso de una fiesta.

Y en otro lado, quiero decir casi en mi casa,
todos se van mientras llego,
y aunque no me siento ni abandonada ni sola,
hace exactamente una hora que pretendía escribir esta poesía.
La escribo.
No necesito nada más que escribir esta poesía
y la escribo.

sábado, 20 de febrero de 2010

Cuento largo y viejo y sin historia


Nada

“el no más nada todo
el puro no
sin no”

O. Girondo


Nada estuvo bien, el plan era una película y unas pizzas para rellenar la espera; pero nada había estado bien. Sin mencionar que las pizzas salieron riquísimas pero que no podía disfrutar bocado, creo que fue la primera vez en mi vida que no saboreaba como se merecía una pizza con palmitos y salsa golf.

Pero nada estuvo bien, ni siquiera la música de la radio que de un momento a otro se paró no supimos si por interferencia o por algo fuera del nuestro alcance técnico.

La película no estaba o si, pero las entradas agotadas, el Shopping un delirio como siempre, y yo casi muda como de costumbre en esas circunstancias. Dijeron que nos largáramos como buitres empedernidos a otro cine de por ahí cerca y a mi me daba lo mismo cualquier cosa. Había dos formas, o salir corriendo lánguida y depravada o tirar ese ser secto selecto y amorfo a la alfombra y romperle la cara con una palabra sangrienta; no elegí ninguna. El sexo sin mirarnos hubiera estado mejor, aunque tampoco hubiera accedido.

Como nada estaba bien, el otro cine fue solamente una excusa para caminar bastantes cuadras más y de paso cagarnos de frío mientras pensaba que estaría bueno salir, hablar, tomar, o fumar, cualquier variante, la que sea, menos estar ahí entre la aberración de su huida, la incapacidad dialogal y sus ojos, que hoy en día ni siquiera me excitaban. Cinco escandalosas cuadras de ida y como veinticinco de vuelta, siempre atrás o adelante, era lógico un juego; el Patio Olmos y mucha gente, sobre todo eso, mucha gente, para nada, de bulto, de bulla (como decían hace mucho); lo pasamos de largo.

Sexionary: el juego mentiroso que asistió la noche, dos amigas, su hermana, la amiga de su hermana, y mi mejor amiga (su otra hermana), todo eso junto me dio miedo. Quise salir corriendo pero hasta ese momento no tuve el valor. La gente de Portisehad asistió mi desazón, cuando ves que te miran o te piensan y no te queda más que reírte sola, y el resto escuchaba reguetón, nada más se podría esperar. Por eso nada estuvo bien, porque el reguetón te quema las neuronas y la gente no sabe entender.

Es cierto el Fernet me pone sensible o pelotuda y ese melancón que te oscurece, te pone del color del Fernet; para esa altura ya me invaden movimientos torpes, y solamente quiero escribir, a esas cosas otra manera no le encontraba todavía.

“Es una mentira” pensé, pero se veía tan tangible e invariante que creo que nadie se enamoraría de una cosa así.

Nada, nada había estado bien desde ese día que decidí no jugar más a las escondidas (que suenan muy lúdicas y frenéticas), que le pifié a la forma y probablemente a las ganas, pero que corrí con constancia a la complementación de una ocurrencia. “me vas a pagar el taxi a tu casa todos los días” decía mi amiga, su hermana y ni siquiera me dolió el bolsillo. Cruel… Pero simpático dijo el quiosquero que se bancó la historia porque me veía mal, pobre no sé si se notició que estaba ebria, o al menos sacada de quicio.

El resto fue una extirpe de las que pocos conocemos, ¿cómo me iba a arrancar ese malentendido del fondo?, por ahora escribiendo poesía, sobre gotas y otros noes, con Oliverio y otro tantos. Había que salir de la plazoleta y tirarle con las hamacas en la cabeza, porque hablando ya la gente no se entiende o no se escucha.

MFL

martes, 16 de febrero de 2010

metirasverdades

Artistas. Todos unos farsantes.
Alabar su desprendimiento.


Somos obreros de lujo. Pero resulta que nadie es lo bastante rico para pagarnos. Si uno pretende ganar dinero con la pluma, tiene que dedicarse al periodismo, al folletín o al teatro. Con la Bobary... he ganado 300 francos, que HE PAGADO, y de los que jamás cobraré un centésimo. En la actualidad me alcanza para pagar el papel, pero no las gestiones, ni los viejes, ni los libros que mi trabajo requieren; e , en el fondo, me parece bien (o hago como que me aprece bien), pues no veo que relación hay entre una moneda de cinco francos y una idea.
Hay que amar el arte por el arte en si mismo; de lo contrario, cualquier oficio vale más.


Gustave Flaubert


"Somos obreros de lujo, pero resulta que nadie es
lo bastante rico para pagarnos".

Anoche no dormi por escribir y pensar en la literatura, tuve sexo con la literatura a falta de literatura, y a falta de sexo. hoy no comi a causa de la literatura, a falta de comida, volvi a tener sexo con la literatura, si yo me la cojo y que!

si a alguien le importa, a mi no me importa.

"vida de negros" como te dije hoy amiga,
"de negros!!".

domingo, 14 de febrero de 2010

caradeldiadelosenamorados




florcaradeflor dice:




"¡¡¡Boludos!!!!!"




A ver... absolutamente todo el mundo habló de esto, y estoy de acuerdo en pensar que no decir nada seria la mejor manera de ignorar otro producto más de la "industria cultural", pero justamente hoy estuve leyendo a Adorno, además sufro de verborragia incontenible (sobre todo a nivel virtual), y lo peor es que tengo muchas cosas que decir al respecto.

Pero soy contradictoria, insoportable, impresentable.

Me acordé de un articulo laaargo que escribí hace tiempo sobre esto, pero no lo voy a publicar porque nadie lo leería, es demasiado extenso.

Hoy descubrí varios blogs que decían más o menos lo que yo pensaba. Con algunos extras que me parecieron interesantes
Asique lean desde la voz de otros, de paso se hace difusiòn es decir se usa la industria cultural con un bien cuasi benèfico.









Flor Lopez




viernes, 12 de febrero de 2010


"Llega un momento en que los artistas y
toda la gente que ahce arte ya no tiene un sexo definido,
lo mismo pasa con las personas que hacen
el amor y la vida de una manera caleidoscopica.
A quien mierda le interesa aún
la clasifiación botánica de las personas"



leía un artículo del Página y me salio decir fuerte



"¿cuantas cosas podían ser de otra manera?"



es tambien una manera de decirlo,

de hacer pie en lo hondo,

en la pileta mestiza.



A lo lejos podría sonar como una forma que habían usado hace siglos,

una justificación momentánea de un que-ha-cer (?¿) cotidiano.



Mientras estudio la evolución del arte y las vanguardias historicas,

me pregunto tambien pero en voz baja ahora donde quedarán todas estas cosas que hacemos usualmente, todas esas mentiras que escribimos,
todas esas ficciones que desparramamos.



es que se puede?

otra pregunta.



Las respuestas:



en algun la-do

donde,


.....................(completar)

El arte colectivo, la vida en una fiesta.
...hoy hay pleito en un bosque,
y nos sumamos por el escazo olor a transpiración.
Flor Lopez

lunes, 8 de febrero de 2010

(..)era esa manera de pararse,
de oler el humo de mi cigariillo que la atragantaba;
de mirarme por la mirilla mientras yo me hacia pis del escalofrio.

Esa manera de pararse,
con una mano al costado y otra que parecía que se perdía en la entrepierna.

Esa cualidad de entregarse toda; justo cuando yo me escabullía para otro LA-DO.

MFL

viernes, 5 de febrero de 2010

Por culpa de ese que se quedó sentado


¿Quién consigue expresar sus emociones
en una simple conversación?
¿Qué preguntas hacemos
para que nadie nos responda?
Lo cierto es que el taxista
equivocó el camino. Y es tarde.

Fabian Casas


La llovizna empapa cosas en todos lados.

En mi balcón de Balcarce tomo un Gancia con mi hermano y amigas (de mi hermano);
Las fiestas afuera se han suspendido por mal tiempo,
o preferí considerar que se habían suspendido.

Nadie vendrá a contarnos la verdad de esta noche,
regresé temprano para escribir poesía;
cancelé un par de citas para mirar (sola) el cielo nublado que moja para abajo,
que hace caer a absolutamente todo;
me pinté unas uñas que nunca se secarían por la humedad;
me até el pelo para sentirme más segura;
me acordé de mi padre,
mi padre que hacía un par de años había muerto.

No se que pasa alrededor,
no se que pasa en las noticias,
ni en Capital,
en la esquina o a la vuelta
no se
no me interesa.

Me relaja el silencio del Bullevard,
pero tampoco me preocupa,
tampoco me interesa.

Me muevo de la computadora al balcón con una integridad que da orgullo,
ya no me acuerdo de cómo me llamo,
y tampoco puedo precisar la hora;
pero he vuelto para escribir poesía,
y para mirar (sola ) el cielo nublado que moja para abajo.


MFL

jueves, 4 de febrero de 2010

Estudiar una materia después de unos meses de haberla cursado te hace pensar que recién ahora después de mucho tiempo estas entendiendo cosas que pasaron hace mucho,
porque con la complejidad del tiempo siempre en estos casos nos parece que fue hace mucho.

Y eso también se parece a la vida, porque siempre terminamos aprendiendo a posteriori, es decir también a veces nos da la sensación de que recién ahora estamos entendiendo cosas que pasaron hace mucho.

Una amiga tenía con su novio una costumbre de ponerle a todos los días frases, eso les servía para tirarse palos para decirse lo que no se podían decir personalmente, para divertirse un poco y para seguir aguantándose sin caer en la rutina; me acorde de ella porque anteayer viví en una mañana un par de episodios que me hicieron decir "hoy la palabra del día es Dúo". No se si fue por el libro de Colette, o por la frase de Marguerite Duras ("nunca nadie ha escrito a Duó) que leí en un poema que se convirtió en lo mejor que me pasó en el día de una señora que quiere romper con todas las reglas sociales que existen, que se llama Leonor Silvertri, que no tiene muchos años pero si muchas fotos sacadas de quicio, y un par de libros editados y bastantes movimientos hechos en su vida que me la hacen digan de lectura y de citado.

El hecho fue que después de esa decisión todo pareció encaminarse para que terminara entendiendo que la gente prefiere estar de a dos; ni siquiera de tres ni de varios, de a dos.

Con una cerveza o dos en la mano y en la panza empecé a pensar en mi soledad y en que de alguna manera yo también la elegía como dice Leonor en su poema, y que antes no creía en el amor (ni en esas jilipoyas) pero que ahora felicito a los que simplemente pueden amarse a dùo.

Para finalizar la noche supe que quien me dejo sin ganas de amar ahora estaba en la actividad también a dúo, que lo había conocido trabajando para el Estado, haciendo un trabajo que iba a hacer yo, y que como había renunciado había ido a suplantarme y ahí en ese acto tan disto de su personalidad poco gentil había conocido a con quien ahora se besaba una que otra noche,
era extraño, porque yo había entendido mucho después de que todo pasara que todo lo que con "nuestro.." empezaba había sido un error,
pero que siempre de alguna extraña manera mi desaparición (momentánea en su vida) coincidía con las escasas nuevas relaciones que podía tejer,

y me acordé de eso como algo lejano porque ya lo había visto hace mucho, pero lo estaba aprendiendo recién ahora cuando en realidad ya no servía para nada en lo que eso respectaba

y me acordé que mi amiga la de las frases había dejado de practicar la actividad,
la de las frases pero no la otra que hacía a dúo.



Flor Lopez

miércoles, 3 de febrero de 2010

Reseña de "Adoro" de Osvaldo Bossi


Adoro es, podría decirse, un poema. Un poema a la recuperación de lo humano. Un extensísimo poema que buscar solamente mostrar que hoy todavía se puede creer, se puede amar, se puede adorar. Porque créase o no para adorar hay que tener una capacidad; la capacidad de reconocer en otro una grandeza; hay que esquivar el egoísmo, hay que ser de otro mundo. Sencillamente de otro mundo como es el narrador de esta novela. Él lo sabe, sabe que este lugar en donde está las cosas no son como deberían ser, que a él le gustaría mucho más no pertenecer, pero no se resigna, se revela y se revela adorando.

Sin duda es un mensaje de amor.

Y el que lo cuenta es lo más parecido a un niño de la literatura para adultos que he leído hasta ahora. Vuelvo a mi premisa de antes de terminar el libro. Lo heterogéneo. Habla de sexo! De sexo entre hombres y sin embargo nos da la sensación que lo esta contando un niño. Eso lo transforma en transgresor sin transgredir, en vanguardista sin romper ni destruir, al contrario construyendo, construyendo nuevos espacios de significación que nos hacen cada vez más libres o por lo menos dejan la impresión de eso.

Si tuviera que elegir una frase del libro que se repite varias veces y que condensa una potencia de gran envergadura es: “y yo le creo”. Quiroga dice : “en un cuento bien logrado las tres primeras líneas tienen la importancia de las tres últimas” y si bien esto no es un cuento ni tampoco creo que haya que darle demasiada importancia a Quiroga, me hizo acordar a esto.

En las primeras líneas ..”me dice que se llama Cristian y yo le creo,,” y yo también le creo que le cree. Ahí esta el mensaje de fe, de amor y de ineludible confianza en otro reconocido como tal más allá de las diferencias que materialmente los hacen disímiles. Más allá de que Cristian sea un Taxi boy y Ovi un poeta.

Me pregunto entonces que es ¿“Astroboy”?. Astroboy es eso, es la conversión de ese otro en un posible interlocutor válido; es la concesión de dignidad que nunca debería por ninguna razón nadie haber perdido. Astroboy es sujeto que puede hablar, que puede sentir, que puede amar, pero sobre todas las cosas que puede hacer feliz a otro.

Si Astroboy no es un mensaje revolucionario de amor, entonces raspa el filo. Y si hoy amar se convierte en revolucionario es justamente porque nadie está entendiendo nada.


Flor Lopez.

lunes, 1 de febrero de 2010

1defebrero2010- 23:26 pm




El cielo amagaba que llovía y yo recién (o casi recién) llegaba de nuevo a la ciudad.
La ciudad revolucionada por los pendejos que pretenden ser algo de grandes.

Febrero/Córdoba/Febrero

y todos moviéndose rápido a diferentes partes.

Mientras esperaba que hirviera la pava miraba por la ventana de la cocina y pensaba:
"hay gente que siempre espera".

Todo el mundo sabe lo quiere menos todo el mundo,
menos sabe,
menos quiere.

No se que se hace con la humedad,
ni con la ropa que puesta no se aguanta.
Ha empezado una novela nueva que seguramente tampoco voy a ver;
ha actualizado su face-book, así que seguro esta de vuelta.
¿Cuando nos veremos por esta Córdoba nueva,
por esta Córdoba revolucionada en las calles y en los edificios?

Hay un sabor amargo q se aparece junto a tus fotos y tus chistes;
inclusive faltan hasta las ganas de las grandes oportunidades de mostrarme.

Si, ya se sigue lloviendo en Córdoba y a nadie le importa esto;
Si, ya se,
Haddon tiene muchas cosas para decirme y me queda una semana para enterarme de todas las cosas antes que otros me pregunten que me dijo Haddon.





FlorFlor



viernes, 8 de enero de 2010

Lo que dijeron otros

....que la deseperación es una especie de tristeza lo dijo Spinoza en un libo de Casas.


....que quería llorar por muchas cosas, no todas por las que queria Bizzio por otras pero quería llorar por otras cosas.


...que una desconocida le tocó el hombro y era otoño y era Bolaño.Que tengo temor a que me toquen los deconocidos, que no sé hablarle a las personas, que no me puedo manejar,
....que no sé como querer a los desconocidos.

....que hace mucho que no lloro (ya lo dije de otra forma)
....que leer lloraría despúes de un rato me hizo llorar.

.....que me siento distante, que los otros que leo estan distantes, que lo que miro, lo que escucho está distante, que lo que escribo me está distante; kilómetros de distancia le inyectaron dijo la Ame en un sueño, que a veces también como ella siento los kilómetros pero no recuerdo haber tenido el sueño.

....que haga calor y no me pueda dormir,
....que esté libre y que no pueda escribir, ni pensar.

....que tenga sexo regalado y no lo sepa aprovechar;

....que Cortazar diga "y se miraron como cíclopes" y no se me erice la piel;
ya no se me erice la piel, ni se me mueva el dedo chiquito;

....que nadie-ninguno/a- me mueva el dedo chiquito;



y que toda esta cursilería me parezca una MIERDA.









Martha La hereje (florflor)

domingo, 3 de enero de 2010

"Algo sobre mi"(para Facebook en un texto literario)



Mientras cuido el gato que hace dos días le regalaron a mi hermano pienso que hace un año no podría haberlo hecho; todo eso por mi ex-fobia a los gatos que ahora se ha trasladado a las palomas y a todo elemento volante lo que incluye también papeles, cuchillas y vegetales o frutas. Pensaba tambien que los gatos deberían cuidarse solos, y que los animales y las personas se relacionan de manera similar.

Decía despúes en la cena:


"hay una fina línea común en las relaciones entre las personas y el resto de los animales y las personas entre ellas, es dificil de explicar, pero en una fina línea es igual",


y con esto quería decir que no es más fácil relacionarse con animales que con personas o que las personas también son animales, pero asumía que eso era algo que lo sabían todos.


Mientras cuido el gato que le regaloron hace dos dias a mi hermano pienso que hace dos meses que escribo cosas que no tienen mucho que ver conmigo, que creo que no tienen que ver comigo, que felizmente he logrado escribir cosas que no tiene que ver conmigo. Y despúes me rio, porque se que me he hecho creer que escribo cosas que no tiene que ver conmigo y eso me hace inventarme una felicidad momentánea por considerar que eso implica una especie de superación en lo literario. Por que, si, pienso que escribir cosas sobre uno o sobre los estados de ánimo es fácil, por eso cuando la gente se enamora empieza a escribir boludeces porque escribe lo que le sale y es un bulto de material apenas rescatable. Escuché por ahí que no hay que escribir desde la anguistía, desde el dolor, si tenés bronca espera que se te pase y un par de consejos que no sé porque no he olvidado. Entonces cuando tengo ganas de golpear a alguien me pongo a escribir pero eso lo tiro, lo olvido o no lo edito, por que no tiene nada q ver con la literatura. Esto también puede ser mentira, o puede ser ficción que no es lo mismo, como la mirada del gato, como esas ganas de estar con él aunque despúes me lave toda, me pique toda y me queira bañar.
Ese vaivén que tiene muchos significados y que me sale usarlo con los animales pero no siemrep con todos.
El gato se escapó de la reja que lo contenía asique lo tuve que castigar porque yo era la mayor y le estaba enseñando, tuve que ir a guardar el gatoa su cueva y justo se puso de noche y era hora de comer y me tenía que ir a bañar.


Como no quiero escribir nada q tenga que ver conmigo voy a escribir sobre el gato, que ni siquera es mio. Y me rio de nuevo, y chau picho no me importa lo que vos me digas, total yo soy el dueño/a del texto, porque puedo ser como quiera porque el autor no es el narrador y yo he dicho esto es un texto literario y yo soy la autora.