Mientras cuido el gato que hace dos días le regalaron a mi hermano pienso que hace un año no podría haberlo hecho; todo eso por mi ex-fobia a los gatos que ahora se ha trasladado a las palomas y a todo elemento volante lo que incluye también papeles, cuchillas y vegetales o frutas. Pensaba tambien que los gatos deberían cuidarse solos, y que los animales y las personas se relacionan de manera similar.
Decía despúes en la cena:
"hay una fina línea común en las relaciones entre las personas y el resto de los animales y las personas entre ellas, es dificil de explicar, pero en una fina línea es igual",
y con esto quería decir que no es más fácil relacionarse con animales que con personas o que las personas también son animales, pero asumía que eso era algo que lo sabían todos.
Mientras cuido el gato que le regaloron hace dos dias a mi hermano pienso que hace dos meses que escribo cosas que no tienen mucho que ver conmigo, que creo que no tienen que ver comigo, que felizmente he logrado escribir cosas que no tiene que ver conmigo. Y despúes me rio, porque se que me he hecho creer que escribo cosas que no tiene que ver conmigo y eso me hace inventarme una felicidad momentánea por considerar que eso implica una especie de superación en lo literario. Por que, si, pienso que escribir cosas sobre uno o sobre los estados de ánimo es fácil, por eso cuando la gente se enamora empieza a escribir boludeces porque escribe lo que le sale y es un bulto de material apenas rescatable. Escuché por ahí que no hay que escribir desde la anguistía, desde el dolor, si tenés bronca espera que se te pase y un par de consejos que no sé porque no he olvidado. Entonces cuando tengo ganas de golpear a alguien me pongo a escribir pero eso lo tiro, lo olvido o no lo edito, por que no tiene nada q ver con la literatura. Esto también puede ser mentira, o puede ser ficción que no es lo mismo, como la mirada del gato, como esas ganas de estar con él aunque despúes me lave toda, me pique toda y me queira bañar.
Mientras cuido el gato que le regaloron hace dos dias a mi hermano pienso que hace dos meses que escribo cosas que no tienen mucho que ver conmigo, que creo que no tienen que ver comigo, que felizmente he logrado escribir cosas que no tiene que ver conmigo. Y despúes me rio, porque se que me he hecho creer que escribo cosas que no tiene que ver conmigo y eso me hace inventarme una felicidad momentánea por considerar que eso implica una especie de superación en lo literario. Por que, si, pienso que escribir cosas sobre uno o sobre los estados de ánimo es fácil, por eso cuando la gente se enamora empieza a escribir boludeces porque escribe lo que le sale y es un bulto de material apenas rescatable. Escuché por ahí que no hay que escribir desde la anguistía, desde el dolor, si tenés bronca espera que se te pase y un par de consejos que no sé porque no he olvidado. Entonces cuando tengo ganas de golpear a alguien me pongo a escribir pero eso lo tiro, lo olvido o no lo edito, por que no tiene nada q ver con la literatura. Esto también puede ser mentira, o puede ser ficción que no es lo mismo, como la mirada del gato, como esas ganas de estar con él aunque despúes me lave toda, me pique toda y me queira bañar.
Ese vaivén que tiene muchos significados y que me sale usarlo con los animales pero no siemrep con todos.
El gato se escapó de la reja que lo contenía asique lo tuve que castigar porque yo era la mayor y le estaba enseñando, tuve que ir a guardar el gatoa su cueva y justo se puso de noche y era hora de comer y me tenía que ir a bañar.
Como no quiero escribir nada q tenga que ver conmigo voy a escribir sobre el gato, que ni siquera es mio. Y me rio de nuevo, y chau picho no me importa lo que vos me digas, total yo soy el dueño/a del texto, porque puedo ser como quiera porque el autor no es el narrador y yo he dicho esto es un texto literario y yo soy la autora.
